Chroniques d'Orient

Minsk s'éveille mais je ne suis pas encore très clair, d'heure d'été en décalage, j'ai du mal à sortir de l'hiver
Il fait froid sur cette ville de lumière et les babouchkas sont tout emmitouflées de laine et de couleurs
Nul doute, c'est l'âme slave que j'entends frémir dans les jardins, qui murmure amour et douleur
Soupir d'une mélodie ancienne qui tourne autour de la bibliothèque de métal et de de verre
Kalinka n'est jamais loin et son chant m'accompagne et me met le cœur à l'envers...

Là, c'est décidé, j'arrête le tango !

On te nomme solitude et tu n’offres qu’une certitude, celle de te connaître un jour…

En ce dimanche pluvieux consacré à l'étude, j'ai trouvé en fouinant au hasard sur la toile, une image bleutée dont la beauté camoufle la souffrance intrinsèque à ce monde moderne. N'est-ce point là symbole de notre servitude, l'épaule sans espoir, le regard qui se voile, inondés de pourriels jusqu'à perdre le souffle, observant un écran et sa lumière terne...

Où est le chat, que je ne le vois qui saute, cours, se fige, et démarre à l'envi ? Sur l'arbre à chasser les corneilles, qui craquètent dans leur robe noire à jouer dans les branches entremêlées ? Sur une terrasse abritée du vent ? Où à guetter quelque étourneau un peu distrait ? Dort-il encore, comme ma Brune qui, lasse de chanter la lune, s'est glissée entre les draps aux premières lueurs du matin ?