Chroniques d'Orient

Ils ont bravé le froid vénéneux qui parcourt le plateau au pas de charge pour, me dit-on, célébrer la tradition... D'heures en heures, les tambours tapageurs de la Jeunesse de Saint-Oyens ont chassé le père fouettard ou les vapeurs d'alcool, pourtant derniers souvenirs chaleureux - sur nos fesses ou dans nos coeurs - de l'année qui s'achève. Avec le dernier défilé de nos cadets (de bien des années), c'est le petit nouvel an qui fuit vers les contreforts du Jura et l'épaisse forêt qui l'engloutira jusqu'à la Saint Sylvestre prochaine.

Cette fois, deux mille huit est bien mort... Aleluia !

Comme la marée qui va et vient, ainsi vont les années, houle qui nous pousse vers notre inéluctable destin. La marée, disiez-vous. Cela me fait penser à "La marée haute", titre de Lhasa, errante latine au coeur lourd et au mot chaleureux.





La marée haute
Auteurs : LHASA De Sela & Riad MALEK
Compositeur : LHASA De Sela
Interprète : LHASA De Sela
Album : The living road

Par la bise et le froid nous restons près du feu tandis que le goupil nous observe curieux... Il s'aventure un peu, s'approche un pas ou deux. La faim le pousse-t-elle si près de la maison ? Quand nos regards se croisent il fuit avec prestance, me laissant à mes livres, à mon feu, à ma science...

Tel me disait : où es-tu, caché en terre ? Pense au loup, répondais-je. Blessé, il lèche ses blessures et en effet se terre, à l'abri, le museau dans les fougères...

Je me cache, donc. De cette grippe qui au détour d'une lande, m'a offert toux, respiration haletante et corps meurtri.

Et oui, mes amis : c'est la grippe, j'ai dit !

Et grand Kronik blême de tousser, et bon Flavius sous cape de glousser !

Bises virales...

L'arbre est silence que la neige assoupit l'arbre se terre par le blizzard transi. Sur la lande pelée par la bise muette le merle gratte et gratte de sa pitance en quête.

Le froid est là qui pique dans mon écharpe rouge au coin du feu j'écoute, dans les flammes qui bougent se dessinent parfois des destins des images qui me font soupirer murmurer des voyages.

L'hiver est là j'attends comme tous le printemps...

Photo de Thomas

Pourquoi cette nouvelle route, Monsieur ?

La tâche semble aride, le futur incertain mais il est délicieux de forger son destin. J'ai retroussé mes manches de rond-de-cuir zélé, j'ai repoussé ma chaise, me suis mis à penser. Quel est cette question qui mon esprit taraude lorsque dans le silence mon âme part en maraude ? Quelle terre inconnue voudrais-je explorer qui me pousse soudain à m'asseoir, étudier ?

Le champ de ma recherche n'est pas bien établi et rien jusqu'à ce jour ne m'éveille la nuit. Si j'ai identifié en partie le domaine ce n'est pas là vraiment que je vois le problème ! La question est ailleurs, elle est dans l'héritage, dans la trace laissée alors qu'avance l'âge... Je voudrais tant transmettre à d'autres pour demain, le savoir collecté au long de mon chemin.

Mon cher Flavius tu sais que forçant la nature j'ai fait de toi un fils, une progéniture mais aujourd'hui je veux retrouver les vivants et enseigner demain à de vrais étudiants. Voilà pourquoi tantôt sur les bancs d'une école j'ai pris à bras-le-corps une idée un peu folle et me suis engagé bientôt à exceller pour au bout de la route transmettre, accompagner...

KroniK

27 novembre 2008